En este año bisiesto, del siglo más bisiesto,
si se puede escuchar una voz distinta a la de la locura
y si no la ahogan los altavoces,
y si no se la tragan los monstruos que dominan toda vida,
y si puede llegar, que se escuche
sólo esto que salvé;
ya que nada más pude, no fue posible salvar;
ni un niño enfermo
ni una ciudad lastimada
ni una alma aturdida.

Diría: flor, si ellas también
no se hubieran vuelto ya carnívoras,
o espectáculo público para olvidar el horror.
Diría: regalo de Dios,
si no las hubieran disuelto en un vaso de agua como analgésicos.

Por eso sólo escribo un punto,
un círculo de O –ómicron u omega–
oh, tú, a quien llamo
Brillo del verano
en una pequeña ladera hasta el mar.
Más allá de las conspiraciones, los crímenes, los raptos,
un punto:
Círculo mágico sobre los guijarros blancos.
El pequeño espacio que se hizo espacio entregado.
El poco tiempo que le consagramos
En el eterno territorio
de la tierra, del mar, del suave hálito del viento
cuando, caricia lenta circular alrededor del centro del verano
alrededor de los cuerpos desnudos y totalmente sagrados
en el amor,
amaneció y cerró el día.