Sábado 11 de noviembre de 2017, p. a16
En los anaqueles de novedades discográficas esplende una música que describe el estremecimiento.
Serpent and fire, el nuevo disco de Anna Prohaska, toca un tema determinado pero en realidad y dada la profundidad conceptual de todos los proyectos de esta esplendorosa soprano coloratura austriaca, alcanza niveles metafísicos.
El tema está en el subtítulo de este álbum imperdible: Arias for Dido and Cleopatra.
Setenta minutos de fuego, renacimiento e impacto emocional. El resultado: quietud en el alma.
En 22 tracks, Anna repasa las maneras en cómo se pusieron en música durante el barroco las historias de Dido y de Cleopatra, reinas africanas.
Comienza con la más conocida, la exquisita música de Henry Purcell: la Obertura de su ópera Dido and Aeneas (1626) y el aria cuyo título todo lo dice: “¡Ah! Belinda, I am press’d with torment”.
La tormenta como signo de agitación del alma es la esencia de este disco preñado de maravillas.
La tormenta como figura y metáfora.
De los 22 tracks que pueblan el disco, me quedo con el seis, cuyo impacto me cambió la vida, como suele suceder cuando topamos con músicas otrora dormidas.
El disco completo se puede escuchar en Spotify y en otros sitios, como YouTube, de donde convido aquí el pasaje que me estremeció:
Es un estremecimiento.
Solamente la música puede ser eso, un estremecimiento, sin que tenga el significado vulgar que se le atribuye a la palabra estremecimiento
.
Pido ayuda a Lorca:
¿La niebla del misterio no
estremece
el árbol, el insecto y la
montaña?
¿el terror de las sombras no lo
sienten
las piedras y las plantas?
¿Es sonido tan sólo esta voz
mía?
¿Y el casto manantial no dice
nada?
Mas yo siento en el agua
algo que me estremece…
como un aire
que agita las ramas de mi
alma.
Serpiente y fuego.
Dada la sintaxis del título entero del álbum, se entendería que Serpiente fuera Dido, mientras fuego Cleopatra.
Al escuchar el disco, resulta evidente que no es así. Ambas son fuego. Ambas serpiente.
Siendo fuego el símbolo arcaico de la purificación (Dido murió, nos cuenta Virgilio en la Eneida) atravesado su hermoso pecho por brillante puñal de su mano activa, junto a una hoguera como último vestigio del abandono de Eneas, y de ahí surgió el símbolo del ave Fénix, que renace de sus cenizas.
Serpiente es el símbolo de la energía primigenia en la antigua India. Sabiduría, regeneración síquica, inmortalidad. El primer rayo de luz encendido del Divino Misterio
.
Serpiente es el color, el verano, el corazón, la purificación alquímica representada en la salamandra. La fuerza profunda, entre los antiguos mexicanos, que permite la unión de los contrarios.
Ergo, los alcances y efectos estéticos de la escucha de este disco imprescindible, son poderosísimos.
Dije escucha. Y apunto más al recóndito: la materia acusmática es la que habla (¿es sonido tan sólo esta voz mía?
, nos ayudó Lorca) en este disco.
De las travesías vitales de Dido y Cleopatra se ocuparon libretistas en las óperas cuyos fragmentos intensos escuchamos en el disco. Pero la música está más allá de la anécdota. El pasaje que aludí, se llama “curtain musick”. Es decir, sucede con el telón cerrado, de manera que el escucha está aterido: bien porque acaba de presenciar escenas tensas del primer acto y espera el desenlace una vez que se levante la cortina, bien que en su mente transcurre la historia entera, frente a la penumbra del telón oscuro…
Lo cierto es que se trata de un pasaje instrumental estremecedor. Si nos atenemos a una de las definiciones del vocablo, estremecerse significa también ser presa de una pasión, o una emoción intensa.
Curioso, en música existe una herramienta llamada trémolo y consiste en la repetición de una nota para lograr un efecto. El pasaje al que aludo estremece sin necesidad de esa obviedad. Utiliza, en cambio, síncopas y tríadas de notas (mismo procedimiento que hoy utiliza Arvo Pärt en su invención tintinábuli) y desenlaces inesperados, una trama musical insólita.
Pareciera, ese pasaje, escrito ayer, por sus cualidades técnicas tan innovadoras. Es música contemporánea con todas las de la ley. Atemporal, por su poesía.
La neurociencia de la música ya se ocupa del tema. Una manera de identificar lo que ocurre cuando suena una música que estremece, es lo que sucede en nuestra epidermis y en lenguaje coloquial se dice: se me puso la piel chinita
.
Ese es un estremecimiento. Cuando se nos eriza la piel.
Interviene Vicente Aleixandre:
voy a cantar doblando
canto con todo el cuerpo
Anna Prohaska canta con el cuerpo y con el alma. Su cantilación nos estremece. Su manera de frasear es un nado de sirena, un beso de hada, un misterio en medio del bosque.
Por cierto, entre los proyectos maravillosos de Anna Prohaska, destaca su álbum Sirene, donde da vida a partituras de Mahler, Debussy, Dowland, Schubert y Purcell, entre otros, para ofrecer un retrato verdadero del significado hondo, literalmente, de ese ser tan mágico, la sirena.
Otro de sus proyectos se ocupa, como el del disco que reseñamos hoy, de la re-significación de la imagen, concepto y realidad de las mujeres, en aquel caso, las mujeres y la guerra. El resultado lo puse en la reseña cuyo vínculo comparto aquí:
Otro de sus más bellos proyectos, es un encantamiento en el bosque y aquí está la reseña:
Serpent and fire, su actual proyecto, revive también el sentido del estremecimiento como la respuesta humana ante el horror: crear belleza, para no morir.
Durante el periodo del florecimiento del arte barroco, lo sabemos, cundieron guerras, pestes, hambruna, muerte y destrucción. Los humanos inventaron el arte, se evadieron creativamente. Crearon belleza, como una respuesta al horror, y para no morir.
Anna Prohaska encarna esa respuesta.
La suprema proyección emocional de su canto, la belleza agridulce de su voz metálica, ajena al gorjeo, cercana al gemir cantando, al soplo y al suspiro, la inconmensurable capacidad de conmover. La belleza, en suma, estremece.
Bendito estremecimiento.
