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Felipe Garrido
Alguien vendrá
Incierta, torpe, agitadamente durante la mitad del día esperé verte aparecer, como aguarda un milagro inminente alguien que no cree que sucedan. Del otro lado de la avenida el sol se desplomaba sobre las torres de cristal. Bajo la lluvia –durante horas había llovido–, el vago olor del barro y el paso de los automóviles.
De pronto surges tú, amada flor impura. Me horroriza pensar que del suelo pueda levantarse la claridad cegadora de otras tardes. Quiero decirte al oído, con voz a medias prestada, a tu lado no vivo; miro por encima del tiempo. Presentías –me lo dijiste ayer– esta luz, esta lluvia terca y la multitud en la calle. Y un recuerdo, una voz, una angustia vuelven a revolverme la sangre. Ahora más leves tus cabellos, un puñado de plumas. Más deseada esta tarde tu sombra, un puñado de hormigas. Más míos tus ojos, un puñado de arena. Y todo es tan claro, tan luminoso, tan ligero. Alguien vendrá, dices, y sabemos que está más cerca. |