POESIA PARA LLEVAR

Ricardo Yáñez

Juliette

EN UNA DE sus posibilidades, la poesía podría ser definida como el lugar en que osadía y resignación cobran conciencia de que son lo mismo. Más osada que resignada -haciéndose a los nuevos signos de una vida-, la poesía de Julieta Cortés procede a la vez por provocación y asombro asumido, si así puede decirse, de lo siendo.

NO PARECE LA suya una poesía de fijezas sino de transitoriedades -Ƒdevenires?- que marcan, aunque no propiamente la definen, una ruta. ƑRuta? Debiéramos quizá mejor decir ''serie de peripecias".

NO EN BALDE -guiño engañoso y sonreidor- el título de su primer libro: Un personaje llamado Juliette: ''Lo que les digo se lo digo de alguien que no es alguien, sino algo... ƑY que tal si ese algo a veces o de modo metafórico a veces fuera yo?", pareciera deslizar la autora como un billete a deshoras debajo de la puerta. No línea de destino, sino trama tramada, deliberación de presencia como, no sé si en más de un modo, enigma (Ƒestigma?).

EN ARTE, HABRA que recordar, una pipa nunca es -siendo que, ni modo, siempre- nada más ni nada menos que una pipa. Cito arbitrariamente a saltos el poema de la página 53: ''sorbo el ajenjo/ muerdo el pan seco/ tu caminar lejos/ serás ceniza de cigarrillo/ te vaciaré en la frente de la amnesia/ llorarás/ cada vez que una mano extraña/ provoque el grito/ morirás con el nacimiento de mis hijos/ nada serás/ como la huella/ que ha borrado hoy/ un hombre en mi cintura", donde ya desde la palabra ''ajenjo" nos instalamos en el penúltimo fin de siglo, atmósfera evocada también en Teresa (35), que no obstante avanzar en el tiempo permanece en el ámbito de lo que podríamos denominar la inteligencia en la decadencia: ''Tu belleza ofende/ concubina de Lautrec/ bruja en el lienzo de Klimt/ quién te viera errante/ en las hectáreas de un amor/ Las violetas se han quedado mudas/ desde que tus lluvias las secaron/ Tu rostro estalla en una botella de alcohol/ Creces como los tulipanes/ lejos y en frío/ Lloras como un monstruo extranjero/ bello y posesivo/ poseyendo/ cada palmo de mi mano/ mientras mis dedos/ pintan tu nombre".

EN UNO DE sus más logrados textos, quizá el mejor, Poema para un hombre alto (25), de limpios, imperturbables versos, la autora procede por anáfora y recurre a un sentir no prestigiado, la envidia (pesar del bien ajeno), al que al final le da la vuelta y sin decir ni una cosa ni la otra dice todo. Imposible citarlo completo, vaya un breve fragmento (intermedio), que acaso mucho no dirá:

''ENVIDIO LA FORMA en que tu cabello/ se confunde con las palmeras/ la manera en que calmas tu sed/ ahora sé por qué cuando me besas/ llevas en los labios un sutil sabor a coco". Ya en la 23 advertía: ''De qué sentirme culpable/ si el remordimiento/ es algo con lo que no nací", y 10 páginas luego (33) solicita: ''Sálvame de este son/ de este baile/ donde extraño/ y no amo/ donde he copulado con una mujer morena/ caderas de mar". Mas como bien escribe Cortés, para que rime (página 45), ''Qué risa me da el Marqués/ cuando habla de Juliette".

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