El peso de lo real marchita los sueños–
no mueren en lo oscuro
                           ni bajo el sol que ciega–
titubean tal vez como Tiresias
                                    entre dos inmensidades.
                   –Nadie se acerca a un dios impunemente.

Por el camino
quedan las daphnes secas
                                      como espectros
junto a los últimos manojos rosados.

Los sueños también destruyen lo real–
y qué es lo real pierde sentido
a la hora en que las cigarras
                                      se enardecen
y el sol quema y ciega lo mismo
a las hormigas rojas
que a las peñas de arenisca
o los restos del templo
                               de La Bañada en Luz.

Belleza plena.
Tanta luminosidad confunde,
hace surgir un terror,
un deseo de oscuridad
                            –así en aquellos irritados por el sol:
fuentes que se abruman
y llevan como una carga
                                    la luz del día,
ojos que temen en cada reflejo
                            una punta de flecha,
–y algo se mueve en la retina
                                     sin que se pueda percibir.

Retroceden al laberinto,
se acuclillan en la sombra
y sólo emiten un soplo
                    que no deja salir los pensamientos–
Heridos de luz,
                   trastornados,
como criaturas de lo oscuro.