Venecia es un cuento. Los viejos edificios
Lucen nacarinos en los reflejos de la bruma.
En todo se sospecha la infinita tristeza,
La marchitez de los tonos otoñales de Tiziano.
 
 
 
 
 
 
 

Engáñate del todo, para siempre...
Para no recordar, para no saber cuándo y por qué...
Para, sin pensar, creer libremente en el engaño...
Para ir tras alguien al azar en la oscuridad...
Y no saber quién vino, quién me vendó los ojos,
Quién me guía por intrincados mundos misteriosos,
De quién es el aliento que arde en las mejillas,
Ni quién me aprieta fuerte la mano entre su mano...
Que los que despierten, vean sólo noche y bruma...
Engáñate y cree tú mismo en el engaño.
 

París en la lluvia florece
En un tono gris...
Murmura, se embriaga
De narcótica humedad.

Por las ventanas bailando
Cada vez más apuradas,
Riendo y alborozando,
Ondulan las grises hadas...

Miles de dedos jalan
Los hilos de seda gris
Y las agujas rozan
Deprisa los bastidores.

En la laca azulada
Los reflejos se dispersan...
En la oscuridad veloz
Sus semblantes se enturbian.

Cuántos ojitos disímiles
Flotan en la confusión
Y besan a los caminantes
Mientras acarician la hierba...

En la pila de los tesoros,
Desbordados sobre las piedras,
Los hocicos de los magos miran
Desde lo alto de Notre Dame.
                                                                            1904
 

Temprano dábamos vodka a los soldados.
        En las tardes, sin luz,
Pasábamos lista a hombres y mujeres
        Y al patio los echábamos.

Les quitábamos sus ropas, sus zapatos,
        En bultos los atábamos,
Cargábamos un carro. Conducíamos.
        Anillos y relojes repartíamos.

Los acorralábamos a culatazos,
        Con linternas alumbrábamos,
Hacíamos tronar las metrallas,
        A bayoneta terminábamos.

Los enterrábamos aún moribundos,
        Rápido de tierra los cubríamos
Y a casa luego regresábamos
        Cantando una larga canción.

Y al alba a ese lugar conducíamos
        A las esposas, los hijos, las madres:
Excavaban la tierra, roían los huesos,
Besaban la sangre querida.

Versiones de Jorge Bustamante García

Todo aquel que estudia poesía
anuda en primer lugar la esquina de su turbante,
solitario y azul en torno a la cabeza.
Lo que dice quiere ser diáfano, en palabras cíclicas
que nunca aclaran el enigma, quizá por culpa de la luz
o de tanta desesperación que aflora en ávido tacto.

El signo caritativo del pez o de la flor,
seres escasamente humanos en una línea que no pretende
el arabesco, sí la libertad presente en la escritura.
Las formas se diluyen por las cuestas de la ciudad,
en la pincelada arenosa de muchas de sus calles,
por haber transitado siempre el camino intacto.

Sonaba en la calle una grabación de la cofradía gnaua
en un charco turbulento
y el inquilino se despertó confuso,
con profunda sensación de desamparo.
Paseó la vista por la habitación en penumbra
y advirtió que aún faltaba hasta que le sirvieran
su acostumbrada infusión de especias,
y con el corazón fúnebre de una rosa
me confesó que se durmió vestido.
Le dije que yo también me despertaba
con sabor a arena en la boca
y que nunca había asistido a una ceremonia secreta
de ñáñigos en Cuba. Él sí.

El día había comenzado con signo favorable
y de nuevo se escuchó la música en la calle,
un grito de mujer, y las palabras dejaron de contar
para ser dulce deleite del idioma
en el bochorno salobre de la tarde.